男女主角分别是顾承安周静宜的其他类型小说《白衫红影顾承安周静宜全文免费》，由网络作家“倾城之宮墙深处”所著，讲述一系列精彩纷呈的故事，本站纯净无弹窗，精彩内容欢迎阅读！小说详情介绍：得刺眼。他看着那封信，字迹细得像针尖，刺得他胸口疼。他想给她打电话，可拿起听筒又放下，手指抖得像筛子。他不知道她去了哪儿，也没问过她的娘家，像演了一场戏，忘了问结局。晚上，他煮了碗面，面条软得像棉花，咽不下去。他坐在桌边，看那件白衬衫挂在椅背上，白得刺眼，可总觉得少了点什么，像画上泼了墨，擦不掉。他想起她熨衬衫的样子，手指慢得像在绣花，眼底有层薄薄的水汽。他当时没在意，现在想想，那水汽像白衫上的裂纹，缝得再密也藏不住。几天后，他回了趟公司，同事问他怎么瘦了，他干笑了一声，说：“没睡好。”没人提唐曼琳，像她从没来过，那红影子像胭脂涂在水面上，一碰就散。他坐在办公室，图纸摊了一桌，像乱七八糟的线团。他点了根烟，没抽，夹在手指间看它慢慢燃...
《白衫红影顾承安周静宜全文免费》精彩片段
得刺眼。
他看着那封信，字迹细得像针尖，刺得他胸口疼。
他想给她打电话，可拿起听筒又放下，手指抖得像筛子。
他不知道她去了哪儿，也没问过她的娘家，像演了一场戏，忘了问结局。
晚上，他煮了碗面，面条软得像棉花，咽不下去。
他坐在桌边，看那件白衬衫挂在椅背上，白得刺眼，可总觉得少了点什么，像画上泼了墨，擦不掉。
他想起她熨衬衫的样子，手指慢得像在绣花，眼底有层薄薄的水汽。
他当时没在意，现在想想，那水汽像白衫上的裂纹，缝得再密也藏不住。
几天后，他回了趟公司，同事问他怎么瘦了，他干笑了一声，说：“没睡好。”
没人提唐曼琳，像她从没来过，那红影子像胭脂涂在水面上，一碰就散。
他坐在办公室，图纸摊了一桌，像乱七八糟的线团。
他点了根烟，没抽，夹在手指间看它慢慢燃。
烟灰落下来，像雪花盖在白衫上，脏得刺眼。
他开始习惯一个人的日子，汤没人煮，衬衫没人熨，屋子冷得像冰窖。
他偶尔想起唐曼琳的笑，想起那红毛衣卷起的袖口，可那影子像戏台上唱了一句就跑，留满台的碎玻璃。
他也想起周静宜的白衫，想起她缝扣子时的背影，可那影子像风吹过的晾衣绳，空得抓不住。
有一晚，他翻出她的信，字迹细得像针脚，密得看不出缝隙。
他拿起来看了一会儿，手指抖得像筛子。
他想，她走得真狠，像白衫烫了道痕，浅得瞧不真切，可疼得要命。
他把信塞回抽屉，点了根烟，烟灰落了一地，像雪花盖在白衫上，脏得刺眼。
几年后，顾承安搬了家，住进浦西一间小公寓，阳台窄得种不了花。
他还是做建筑师，头发白了几根，衬衫还是白的，可没人熨，皱得像揉烂的纸。
他不常回家，晚上加班到深夜，图纸摊了一桌，像乱七八糟的线团。
他点了根烟，没抽，夹在手指间看它慢慢燃。
他偶尔想起唐曼琳，想起那红毛衣卷起的袖口，想起那晚路灯下的影子，红得像胭脂，艳得像火。
可那火烧得太快，像纸糊的灯笼，一点就没了。
他也想起周静宜，想起她熨衬衫的样子，想起那封信上细得像针脚的字。
可那影子像白衫挂在晾衣绳上，风一吹就散了。
上只剩她的影子，细得像针尖。
他躺下去，盯着天花板，那红影子在他脑子里晃，像胭脂涂满了一张脸，艳得他睡不着。
他翻了个身，手指碰到她的白衫，凉得像瓷片。
他忽然觉得，这日子像件旧衬衫，穿久了不合身，可丢又舍不得那天晚上，顾承安喝多了，唐曼琳扶他到楼下，雨停了，路灯昏黄，像谁泼了层墨。
他靠在她肩上，香水味钻进他鼻子里，甜得发腻，像胭脂涂在他脸上，擦不掉。
她笑了一声，说：“顾工，你醉了。”
他没说话，脑子里全是她的影子，红得像火，烧得他头晕。
他想推开，可胳膊像灌了铅，沉得动不了。
她扶他到路边，夜风吹过来，冷得像刀子，割在他脸上。
她站直了，红毛衣在路灯下亮得刺眼，像胭脂涂满了一张脸。
她看着他，眼角弯弯的，像在勾他，说：“顾工，我送你回家吧。”
他摇摇头，声音哑得像砂纸，说：“不用，我自己走。”
可脚下像踩了棉花，晃得站不稳。
她笑了一声，凑过来，手指扫过他的衬衫，说：“你这白衫脏了。”
他低头一看，白衬衫上溅了点酒渍，红红黄黄，像胭脂混了墨，脏得刺眼。
他干笑了一声，说：“没事。”
可她没走，靠得更近，香水味像糖浆泼在他脸上，甜得他喘不过气。
她抬头看他一眼，笑了，说：“顾工，你醉得真好看。”
那笑像猫爪子挠在他心上，轻得抓不实，可又疼得要命。
他不知道怎么回事，脑子一热，伸手抓了她的胳膊，手指凉得像冰，可那红毛衣烫得他手心发麻。
她没躲，反而靠过来，嘴唇碰上他的，像胭脂涂在他嘴上，艳得烧起来。
他脑子里一片空白，只剩那红影子晃，像火烧满了一张脸，烧得他什么也看不见。
他想推开，可手像粘住了，动不了。
那一刻，他觉得自己像戏台上的小生，唱了一句错词，满台的灯都灭了。
他们没说话，靠着路边的墙，吻得像两只困兽咬在一起，喘得乱七八糟。
她的香水味钻进他鼻子里，甜得发腻，像胭脂涂满了他全身。
他脑子里全是她的影子，红得像火，烧得他头晕。
可那火烧得太快，像纸糊的灯笼，一点就没了。
她推开他，喘着气，说：“够了。”
他愣在那儿，手还
声，可心里像被她那红影子踩了一脚，踩得有点乱。
到了路口，她停下来，说：“我往左，你呢？”
他指了右边，她笑笑，撑着伞走了，那红影子在雨里晃，像胭脂晕开的水彩画。
他站在那儿，看了她背影半分钟，才转身往家走。
回家时，周静宜在熨他的衬衫，熨斗咝咝响，水汽模糊了她的脸。
她抬头看他，笑了一下，说：“下雨了，衣服没湿吧？”
他嗯了一声，脱了外套，那香水味却像影子似的跟进来，绕着她的熨斗跑。
他没说话，进了书房，衬衫搁在桌上，白得刺眼，可他总觉得自己闻到点别的味儿，像胭脂涂在白衫上，擦不掉。
从那天起，他跟唐曼琳多了些来往，不是正经事，是那种擦边的暧昧。
她会拿图纸来问他意见，手指扫过纸面，像扫过他的手背。
她会笑着叫他“顾工”，声音拖长，像在唱戏。
他不讨厌，反而有点喜欢，像小时候偷吃糖，甜得发慌，又怕人瞧见。
他没告诉周静宜这些事，不是怕，是懒得说。
他想，这不过是个影子，晃一晃就没了。
可那影子晃得久了，像钉子钉进木头，拔不下来。
有次开会，她坐他对面，穿了件红毛衣，袖口卷起来，露出半截胳膊，白得像瓷。
他盯着那胳膊看了半分钟，像在看一幅画，又像在看别的什么。
散会后，她走过来，递给他一支笔，说：“你掉的。”
他接过来，手指碰到她的，凉得像冰。
他说了声谢，抬头看她，她笑得像猫，眼角弯弯的，像在勾他。
那天晚上，他回家晚了，周静宜没问，只多炖了碗汤，搁在桌上等他凉。
他喝了一口，烫得舌头麻了一下，抬头看她，她穿着白衫，低头擦碗，手指慢得像在绣花。
他忽然觉得烦躁，想说点什么，又咽了回去。
那红影子在他脑子里晃，像胭脂涂满了一张脸，艳得他睡不着。
那天晚上，顾承安从唐曼琳那儿回来，衬衫上沾了她的香水味，甜得腻人，像胭脂涂在旧报纸上，艳得发昏。
他推开门，周静宜正坐在沙发上，手里拿针线缝他那件白衬衫的扣子。
灯光昏黄，打在她脸上，像幅老照片，眉眼模糊得瞧不出喜怒。
她抬头看他一眼，轻声说：“衬衫扣掉了，我缝上。”
他嗯了一声，脱了外
套挂在门后，那香水味却像影子似的钻进屋子，绕着她的针线跑。
他站在那儿，看她一针一针地缝，手指白得像瓷，慢得像在绣花。
他想说点什么，可喉咙像堵了块棉花，干得发涩。
那件白衫摊在她膝上，熨得平整，扣子缝得密密实实，像她这些年的日子，缝补得看不出裂缝。
可他知道，那香水味钻进去了，像红影子踩在白衫上，怎么洗也洗不掉。
她缝完，抬头笑笑，笑得像从前，可那笑里多了点东西，像白衫烫久了留下的黄渍，不留神瞧不出来。
“早点睡吧。”
她把衬衫叠好，递给他。
他接过来，手指碰到她的，凉得像瓷片。
他进了卧室，躺下却睡不着，脑子里全是唐曼琳的影子，那红毛衣卷起的袖口，那半截白得刺眼的胳膊，像幅画挂在他眼底，晃得他心烦。
他翻了个身，周静宜睡在旁边，呼吸细得像针尖，刺得他胸口发紧。
从那天起，他回家晚的次数多了，不是加班，是跟唐曼琳多聊几句。
她总有理由留他，递张图纸，问个问题，语气软得像糖，黏得他走不开。
他不拒绝，也不想拒绝，像小时候偷看戏台上的女角，知道不该看，却忍不住多瞅一眼。
她也越来越大胆，有回在茶水间撞见他，手指扫过他的胳膊，说：“顾工，你衬衫皱了。”
他低头一看，白衬衫果然皱出一片，像白衫上的墨点，脏得刺眼。
他开始在意自己的衬衫，不是因为周静宜熨得不好，是怕唐曼琳瞧见那褶子笑话他。
他没告诉周静宜这些心思，她也不问，只是多做了几道菜，红烧肉炖得软烂，汤汁浓得发亮。
她端到他面前，笑得像从前，可那笑里藏了东西，像白衫上的裂纹，细得看不清。
他低头扒饭，心里烦躁得要命，想她要是吵一句也好，砸个碗也好，偏偏她什么都不说，像在等他自己坦白。
有一回，他从公司回来，衬衫上多了点胭脂，是唐曼琳靠得太近，擦在他肩上，红得像血。
他推门时，周静宜正在擦桌角，手指慢得像在描画。
她抬头看他一眼，没说话，可眼神扫过那块红，像针扎了一下。
他干笑了一声，说：“画图时蹭的。”
她嗯了一声，继续擦桌子，手指却抖了一下，像白衫被风吹落，掉在地上。
那
烟，看她上了车。
那绿影子在车窗里晃，像胭脂涂乱了画，转眼就没了。
他站在那儿，风吹过来，冷得像刀子，割在他脸上。
回家时，周静宜在熨他的衬衫，熨斗咝咝响，水汽模糊了她的脸。
她抬头看他一眼，笑了一下，说：“回来了。”
他嗯了一声，脱了外套，那香水味早就散了，可他总觉得白衫上还黏着点什么，像红影子踩过的脚印，擦不掉。
他进了书房，衬衫搁在桌上，白得刺眼，可他脑子里全是那红影子晃，像胭脂涂满了一张脸，艳得他睡不着。
那天早上，顾承安醒来，床上空了一半，周静宜不在。
他翻了个身，手指碰到她的枕头，凉得像瓷片。
他没在意，以为她起了早，去厨房煮汤。
他躺在床上，盯着天花板，脑子里全是唐曼琳的影子，那绿外套在车窗里晃，像胭脂涂乱了画，转眼就没了。
他闭上眼，想再睡一会儿，可心口像堵了块棉花，沉得喘不过气。
他起床走进客厅，桌上摆着一封信，字迹细得像针脚，密得看不出缝隙。
他拿起来，手抖了一下，像拿了张烫手的纸。
信不长，只有几行：“承安，我走了。
衣服熨好了，汤在锅里，热一热就能喝。
保重。”
字是她一贯的笔迹，工整得像白衫上的扣子，缝得没一点褶子。
他愣在那儿，手指捏着信，像捏了张废纸，脑子里空得像刮了场风。
他走进厨房，锅里果然有汤，排骨炖得软烂，油花浮在面上，像一层薄纱。
他拿勺子舀了一口，烫得舌头麻了一下，可味儿淡得像水，像她这些年的日子，熬得没了颜色。
他放下勺子，走进卧室，衣柜门半开，她的衣服全没了，只剩几件他的衬衫，挂在那儿晃，像白影子投在墙上，没什么重量。
他站在那儿，看了一会儿，忽然觉得这屋子像件旧衬衫，穿久了不合身，可丢又舍不得。
他翻出她那件白棉衫，袖口磨得起了毛，摊在床上，像幅画框得太紧，紧得透不过气。
他拿起来闻了闻，没什么味儿，只有熨斗留下的烫痕，浅得瞧不真切。
他想，她走得真干净，像白衫挂在晾衣绳上，风一吹就没了。
那天他没去公司，打电话请了假，坐在沙发上抽了一天的烟。
烟灰落了一地，像雪花盖在白衫上，脏
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